23 mars 2009
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05:39
Le ciel est par la fenêtre étoilé
épars éclairé -
Trois heures. L'Heure des Anges.
Pas un bruit.
Ni dehors. Ni dedans.
La maison-jardinière est silencieuse.
Le monde est merveilleusement silencieux.
Tout est mort, et tout vit.
Pourquoi tenter le texte invisible illisible et blanc
que nul ne lira jamais au-delà d'où je vis ?
Pourquoi chercher à faire crisser la plume
en flanelle de soi(e) noire
sur la blancheur du papier
du carnet spiralé
à la lueur incarnée
de la lampe bleue ?
La nuit suinte.
Ma nudité. Dans les draps de mer céruléens.
Rien.
Aucun savoir ne s'étale au-delà.
Tout est "là",
planant sans y être...
Il y a par la fenêtre
Le grand silence de la nuit,
noir.
Flanelle autant que ma plume.
Silence arachnéen.
Je n'ai plus de désir.
Pas une voix d'homme ne monte
d'ailleurs
Aucun gémissement de femme
ouvert sur la vie d'ici
Rien
L'enfant n'a pas plus lieu d'y être
perçu
au centre de mes repérages auditifs.
Il ne s'y trouve
aucune rage
dedans la fenêtre
de mon coeur
aucun orage
- Passe l'Heure...
Celle des Anges qui me "couve", j'aime les longs silences.
Un serpent d'ouate qui mue dans la nuit
où tout meut sans mouvoir.
Trois heures dix-sept, maintenant.
(Voyez comme l'aile du Temps se déploie
telle une patte de Veuve noire sans qu'on la voie ?)
J'apprécie cette attente où du ventre nocturne de Rien
ni de personne Le Monde des oiseaux matutinal resifflera,
qui va naître sans crier gare, j'en aime la Sapience
comme "Le plus profond des sons est le silence"...
selon un Principe Taoïste...
épars éclairé -
Trois heures. L'Heure des Anges.
Pas un bruit.
Ni dehors. Ni dedans.
La maison-jardinière est silencieuse.
Le monde est merveilleusement silencieux.
Tout est mort, et tout vit.
Pourquoi tenter le texte invisible illisible et blanc
que nul ne lira jamais au-delà d'où je vis ?
Pourquoi chercher à faire crisser la plume
en flanelle de soi(e) noire
sur la blancheur du papier
du carnet spiralé
à la lueur incarnée
de la lampe bleue ?
La nuit suinte.
Ma nudité. Dans les draps de mer céruléens.
Rien.
Aucun savoir ne s'étale au-delà.
Tout est "là",
planant sans y être...
Il y a par la fenêtre
Le grand silence de la nuit,
noir.
Flanelle autant que ma plume.
Silence arachnéen.
Je n'ai plus de désir.
Pas une voix d'homme ne monte
d'ailleurs
Aucun gémissement de femme
ouvert sur la vie d'ici
Rien
L'enfant n'a pas plus lieu d'y être
perçu
au centre de mes repérages auditifs.
Il ne s'y trouve
aucune rage
dedans la fenêtre
de mon coeur
aucun orage
- Passe l'Heure...
Celle des Anges qui me "couve", j'aime les longs silences.
Un serpent d'ouate qui mue dans la nuit
où tout meut sans mouvoir.
Trois heures dix-sept, maintenant.
(Voyez comme l'aile du Temps se déploie
telle une patte de Veuve noire sans qu'on la voie ?)
J'apprécie cette attente où du ventre nocturne de Rien
ni de personne Le Monde des oiseaux matutinal resifflera,
qui va naître sans crier gare, j'en aime la Sapience
comme "Le plus profond des sons est le silence"...
selon un Principe Taoïste...
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