L'Or Oecuménique de l'existence, voie libre d'humanisme

Lune des fleurs sur les pierres (le vent d'Ouest domine en ce pays de Kemper), sans orientation ni direction que la douceur humaine, solitude de partage et d'altruisme silencieux, à la ronde des ombres musicales du vent, les parfums de l'étrangeté animale en l'humaine vie végétale-minérale du dormeur, tout phénix renaît de ses cendres d'orfèvre...

La neige a couleur de carpe, en ces chemins de montagne escarpés, quiconque les empreinte entend le craquèlement de ses pas... Renaissance pour lui à chacun d'eux.

Le promeneur n'écoute que le chant des pierres dans le vent des arbres, et les vocalises des eaux de ruisseau nichées sous des arches secrets.

Peinture du paysage du Vivant interrogée par son regard et ses pensées chinoises...

Il sourit sans répondre à l'esprit du serin (du serein à l'entour, idem) -

Il n'y pas plus de Monde que l'autre espace du temps où n'existe aucun humain !

Une voix d'espérance archive les échos.

Borborygmes agaçants sur rythmiques agacées.Et, les quinteux échos.

Animal d'ombre gelé(e) dans l'or fixe des genêts.

Sublimer ce qui effleure l'union des contraires contrariés.

Resplendit la Transcendance...

Sitôt l'art expose l'humeur du vent, c'est éterniser l'instant.

Palabres des couleurs dans l'aura du soleil duquel les rayons papillonnent autour du marcheur-pèlerin. Rien.

RIEN ne fait mouvement de l'indicible ineffable ni de l'inénarrable sujet invisible.

Or, la pelure de son Nom fait de terre et d'eau, d'argile avant la Lettre, le papier aux pigments donnés de nos prières le vénérant, il efface nos empreintes pittoresques désormais disponibles en peintures, sculptures et dessins monochromiques...

S'isoler au rupestre. S'absenter du funeste. Laisser voir au-delà : l'ailleurs de notre oubli.

Les mots appartiennent à toutes nos représentations du subtil.

Aucun propriétaire ne les détient pour lui seul. L'araignée retourne à son fil

silencieux, elle qui avait voilé l'entrée de l'hymen de la grotte du Prophète !

Est-ce la f'âme sans voix, la flamme de la femme qui maintenant ne se fait plus suspecte ?

Paume qui te parle à toi qui écoute la caresse des mots sur tes maux, par les yeux qui perçoivent tout du déroulement de ma Transformation.

Ample liberté du ruisseau qui suit les berges, ce jour de Grand Soleil qui dépose son poème sur les rives de l' Odet, rivière qui suit son cours jusqu'à se confondre à l'amer de la mer..., loin derrière les abers. Cours de Lenteur, d'ailleurs.

Pourquoi avoir attendu plus de quarante ans pour faire escale, ô toi, voyageur-marcheur, pèlerin parmi les ondes sans nombres ?

Tu engages le Monde à ce qu'il ne se dessine pas dans les eaux croupies des mensonges.

Nous sommes en terre d'exil, cherchant partage humain.

Retour à la source, détachée des fausses partances...

A danse de l' Ange, la Terre souffle ses étoiles.

Un seul corps, car un seul Semeur solaire (Christ), par le baptême, quiconque devient membre de ce "corps"... Or oecuménique de l'existence.

Souffle qui revient du gosier de l'oiseau plus léger que la plume de l'écrivain-poète qui en sculptant ce poème dans la pierre a compris qu'il devait sûrement exister avant lui, quelque part, en quelque cœur d'une âme déjà poètesse, elle-même (la peau, était-ce par-chemin de nos caresses, parchemin du Temps Un, et l'oubli revenant après les soupirs d'aise ?...)

Crée l'attente, il n'y a plus de Jour ; le temps découle dans la lumière, à l'horizon des nuits.

Sincère est la rigueur de l'hiver, autant mon cœur que tu peux trouver sec, froid, dur.

Quoi, quoi ?.. La poème ne saisit aucun ciel, il déroule le par-chemin de Vie.

Goûteux :  Saladine Mesclun sur son lit d’or jaune en aspic

ou  Sarma de Chou Frisé garni d’or jaune parmi les Objets sur la table de Van Gogh... confessant avec eux.

(crédit du timing de l'Ordi : 9 minutes, in-crispation de l'inscription en rouge)